Начало марта, день восьмой…

Начало марта, день восьмой…
И это праздник, был бы, верно…
С охапкой роз бежать домой,
Дверь отворить тихонько… Нервно
Ступать на цыпочках, таясь
От света первого в окошках,
Но ты вдруг выскочишь!.. смеясь,
Почти раздетой… Ну, немножко…

Застынет сердце, как в прыжке.
В косяк плечом и головою
Упрусь… Глаза… на миг… закрою,
Роняя розы, что в руке…
То, что надето, свет пронзит,
Из-за спины, снимая крохи…
Я захлебнусь тобой на вдохе
И сердце снова… застучит…

Начало марта, день восьмой…
И это праздник, был бы, верно…
Когда рассвет, ещё слепой,
Тебя рисует… откровенно…
Я это помню, в темноте
Ища тебя, с букетом белых…
Но шаг вдруг лёгкий, в пустоте,
Полуодетый… абрис… тела…