Дрейфом - зимой, апрелями – штормом,-
Плыла, одеваясь для фото «ню»,
Теперь буду помнить, что там,- за шторами,-
Тот, кому точно не изменю.
Я с ним - в никуда, а сама - ниоткуда,
Перепутала все, и эта среда, -
Тридцать второго… Неизвестного года…
И наверное, - это чужая среда.
Сегодня забуду - прошлого не было,
Глотнула твое,- и от него не вырвало,
Видимо бред, как туман этиловый…
Но еще никогда так сильно не штырило.
В полнолуние, может, просто не спится,
Но что же зрачки атропинно расширены?
Я не вижу - визжу, и надо бы сбиться,
Но ведь не было курева с ширкою!
А ты не спеши, на часах шесть девятого,
Потом будет поздно, и мы разобьемся,
И на фиг все… В музыке семидесятых,
В регтайме, и после – очнемся…
Даровано больше, чем просто – «вместе»,
Я знаю, что будет почти наизусть,
Мы гости на этой ночной фиесте,
И от корриды заклинило пульс.
И липкая кожа не чувствует боли,
А просто ее у меня - уже нет,
Мы улетели, у пропасти скользко,
Ну надо же… Как это? Так умереть…
И снова расстрел? Или все же сожжение?
Рассветная странная, дикая дрожь,
Прикоснешься,- не я это,- лишь отражение,-
Меня уничтожил огненный дождь…
© Фиолетта, 2011 | 
| |
