Слепок из клеток в бронзе иль в глине выжженой,
Tвои руки знают мое тело в точности с акупунктрурой,
Я как статуя, замираю до одури обездвиженно,
Не лепи меня слышишь, я боюсь остаться просто скульптурой.
Растяни мое тело, как полотно, на подрамнике,
Только нежно (ты знаешь как), холст загрунтуй белилами ,
Когда я перестану дышать, превратившись в подранок,
Оживи меня кистью, проливая оттенки густо, цвета синего.
Нарисуй меня заново, только тебе одному знакомую,
Разбавляя белилами синь, обалденно глубокую,
И обрамь меня в страсть, скользко стянутой рамою,
А глаза мои нарисуй будто море, и чтоб с поволокою.
Кистью нежно пройдись, окунувши ее в бирюзовую краску,
По изгибам дрожащим, и впадинам, и возвышениям,
Нарисуй на губах поцелуй, родинку на бедре и запястье,
Блики светлые на груди и голубые врата в рай вознесения.
Ты рисуй меня долго, и так чтобы краски не высохли,
Ты кистью касайся меня, наслоений мазков я хочу,
Свет сменяется тенью, в такт движений на вздохе и выдохе,
Я заплачу, затихну, а потом неистово так закричу.
Синева…Синева, только отблиски светло - зеленого,
Я и Тень моя, неподвижная... И распятая плоть моя...
Кто-то скажет: «Не бывает цвета такого неровного»,
А масло долго не сохнет на полотне, ибо тело мое потное.
© Фиолетта, 2011 | | |
